她没有问他为什么哭。
她只是站在他身后，一只手放在他肩上，另一只手握住他的手，站了很久。
晨光从窗棂的缝隙里漏进来，一道一道，把两个人的影子拉得老长。
楼下的和面声停了，换成了锅铲碰铁锅的声响，刺刺啦啦的，是油热了下菜。
有人在唱小曲，还是前街卖糖水的阿婆，今天唱的是《十八相送》，调子跑得比昨晚还远，但听着莫名顺耳。
红袖忽然松开手，走到桌边，把那个骰盅拿起来。
“你刚才教了我什么叫摸骰不靠听。
现在轮到我教你一样东西。”
她把六颗骰子放进盅里，开始摇。
动作很慢，慢到每一颗骰子撞击盅壁的声音都清清楚楚。
那颗有疤的无名指微微翘着，像在做一个轻柔的记号。
“我爹教我的不光是听骰。”红袖说，眼睛看着花痴开，“他还教了我一套摇骰的心法。
这套心法没有名字，他只传给了我。
今天以前，我一直在想，什么时候才能让这套心法见光。
现在我终于知道了。”
骰盅落桌，盖子揭开。
六颗骰子不是一排，也不是一摞。
它们散落在桌面上，没有任何规律。
但花痴开看懂了——每两颗骰子面对面贴着，点数朝向彼此，外面看不到。
三对骰子，像三个拥抱的人。
“这叫鸳鸯骰。”红袖说，“一公一母，一正一反，永远对着，永远不分开。”
花痴开看着那三对骰子，心里那层冰冻了几十年的河面，咔嚓一声，彻底裂开了。
“这个心法你要不要学？”
花痴开抬头看红袖。
她的耳朵尖红了，但表情绷得一本正经，像在讨论什么高深的赌术理论。
“学。”他说。
“叫声师父来听听。”红袖把骰盅抱在怀里，下巴微微扬起，眼睛里有一点光，不是泪光，是那种在赌桌上拿到一副好牌时才会亮起来的光。
“你是我妻子，怎么能当师父。”
“谁说妻子不能当师父？”红袖理直气壮，“你欠我的，用一辈子还。
一辈子很长，你慢慢学。”
花痴开站起来，走到她面前，伸手去拿骰盅。
红袖没给，两个人各握住骰盅的一边，僵持了两秒。
骰盅是竹制的，老物件了，表皮磨得光滑温润，带着两个人的体温。
“你真的要娶我？”红袖的声音忽然低下来，低到几乎听不见。
花痴开没有说“真的”或者“当然”，他只是看着她的眼睛，很认真地说：“我花痴开这辈子只赌过一次大的一注——赌上全部身家性命跟天局拼命，那场我赢了。
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