凉州城外的官道上，排起了三里长的队伍。
韩元朗蹲在城门口，手里攥着酒葫芦，眯着眼盯着那些越来越近的人影。
三万北境难民，拖家带口，从居庸关一路走过来，走了整整一个月。
老人、女人、孩子，个个面黄肌瘦，个个眼睛里没有光。
男人少，都死在了北境。
“将军，”赵黑子蹲在他旁边，压低声音，“三万人，一万二千户。
一户十亩地，正好一万亩。”
韩元朗灌了口酒：“一万亩地，够他们吃一年的。
种好了，明年就有粮。
有粮了，就不怕饿肚子。”
他站起身，走到那三万人面前。
三万张脸，个个被晨光照得蜡黄，个个眼睛盯着他，像盯着一根救命稻草。
“老少爷们，大娘大婶们，”韩元朗开口，声音沙哑得像锈刀刮石，“从今儿个起，你们是河西走廊的人了。
一人十亩地，三年免税。
三年后，一亩交三成租。
种好了，有粮吃。
种不好，还得饿肚子。
怕不怕？”
三万人盯着他，没人吭声。
一个老人从人群里走出来，七十多岁，腰都直不起来，拄着根木棍，走到韩元朗面前。
“将军，”老人开口，声音颤巍巍的，“俺们没地种了三年，饿肚子饿了三年。
不怕饿肚子。
就怕没地种。”
韩元朗盯着他那双浑浊的眼睛，盯了很久。
“老人家，”他说，“地有的是。
一万亩，够你们种的。”
老人忽然跪下，磕了三个头。
三万人跟着跪下，磕头磕得额头渗血。
韩元朗没扶他们，只摆了摆手。
“起来。
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