“疤瘌，”他说，“清点人数。”
周大疤瘌跑了一圈回来，眼眶发红：
“将军，折了两千个兄弟。
还剩一千八百个。”
周大牛手顿了顿。
两千个。
加上之前那五万一千三百个，五万三千三百个了。
他把那五块玉佩攥得更紧了。
“记下来。”他说，“每一个都记着。”
戌时三刻，野狼谷西边八百里，曼苏尔的中军大帐
曼苏尔蹲在羊皮褥子上，面前摆着那份刚送到的战报。
一万追兵，全军覆没。
哈立德死了。
周大牛那一千八百人，还活着。
他把战报折好塞回怀里，抬起头，盯着跪在帐帘边的赛义德。
“赛义德，”他说，“一万对三千八，输成这样？”
赛义德伏在地上，不敢抬头。
“老苏丹，野狼谷那地形，一夫当关万夫莫开。
周大牛那小子，太会利用地形了。”
曼苏尔沉默。
他站起身，走到帐篷门口，望着东边那片黑沉沉的天。
“传令给黑风口那一万人，”他说，“让他们撤回来。
传令给凉州城外那两万人，也撤回来。
全军后退三百里，休整十天。”
赛义德愣住：“老苏丹，不打了？”
曼苏尔摇摇头。
“打什么打？”他说，“再打下去，这十五万人全得折在这儿。
先休整，等周大牛那小子出来，再跟他打。”
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