晨光从窗缝挤进来，斜斜切在土炕上。
苏媚儿的眼皮像压了石片，沉得抬不起来，可她知道不能睡，两个孩子刚落地，她得看着。
接生婆坐在角落小凳上，手里捏着布巾，一声不吭。
屋里只有炉火偶尔噼啪响一下。
空气里还飘着血味和草药味混在一起的气息，浓得发苦。
苏媚儿缓缓转过头，视线模糊了一瞬，又用力撑开眼。
第一个襁褓里的儿子已经安静下来，脸皱成一团，背上的龙纹被裹严实了，看不见。
她没多看，目光慢慢移到第二个——那个女儿。
女婴睡得很浅，小手时不时抽一下。
一只掌心朝上摊着，贴在褥子边。
晨光正好落在那小小的手心里。
苏媚儿呼吸一顿。
掌心有颗痣，红得发亮，不像胎记那样散淡，也不像血点那样无序。
它四四方方，边缘清晰，像是拿尺子量过，角对角划出格线，中央一点凸起，像落了一枚棋子。
她盯着看了很久，眼睛都没眨。
不是错觉。
也不是光影。
那颗痣，真真切切，长在她女儿的掌心，像一枚印戳，盖进了皮肉里。
她忽然想起陈长安。
不是他走时的样子，也不是他在城楼上执剑立于风雪中的身影，而是更早的时候——在山河社后院，他蹲在地上，用炭条在青石板上画格子。
一横一竖，九宫八十一格，指尖点过去，嘴里念着“这一路是弃子”“这一块该做空”，眼神冷得像铁。
那时候她不懂，只当他在发疯。
后来才知道，他看的不是石头，是人，是局，是天下。
现在这颗痣，跟她记忆里他画的盘，一模一样。
她没动，也没叫人。
喉咙干得发紧，连吞咽都嫌费力。
她只是静静望着，仿佛怕声音大了，会惊走什么。
接生婆低头收拾铜盆，水泼进地沟，溅起一点泥星。
她没往炕上看，也没注意到苏媚儿的眼神变了。
苏媚儿缓缓抬起自己的右手，指尖有些抖。
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