门轻轻响了一下，一个人影闪进来，单膝跪地：“画已入营，昨夜送达，今晨阅毕。”
陈长安没回头，只点了点头。
他把茶盏放在窗台，瓷底碰石沿，发出一声轻响。
然后他转身走向书案，提起笔，蘸墨，在一张空白纸上写下三个字：
**等开战。
**
笔锋硬，落墨重，最后一捺像刀切下去似的，几乎要戳破纸背。
他吹了吹墨迹，等它干透，随手将纸折起一角，压在砚台底下。
窗外，巷子里开始有了动静。
卖豆浆的小贩推车经过，吆喝声拉得老长。
哪家的孩子醒了，哭了几声，又被哄住。
一切如常。
仿佛什么都没发生。
可他知道，北漠那边，已经炸了。
他走到桌边，重新坐下，手搭在椅背上，目光落在油布筒原来的位置。
那里现在空了。
但他脸上没什么表情，既没有得意，也没有紧张。
就像是赌局开了盘，庄家只管坐着，看筹码怎么流动，看人心怎么崩。
他闭了下眼。
再睁开时，天已经亮了。
远处宫城的方向，钟声响起。
新的一天开始了。
而他要做的事，才刚刚露出个头。
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