“你来了。”
云杳杳没有回答。
这三个字让她心里涌起了一种说不清的情绪。
他不是在问“你是谁”，不是在问“你怎么进来的”，不是在恐惧，不是在愤怒。
他说“你来了”，像是在等一个人，等到了，确认了，然后简单地陈述这个事实。
他等的不是她——他等的是任何一个能从上面走下来的人。
但他的语气里有一种疲惫的、近乎于释然的平静，让这三个字听起来不像是欢迎，更像是一种交代。
她往前走了一步，侧过头，从斜后方看着他的脸。
灰白的头发遮住了大半个侧脸，但从发丝的间隙里，她能看到他脸颊的轮廓——瘦削，颧骨突出，颧骨下的皮肤紧贴着骨头，一道从耳后延伸到下颌线的伤口被结痂覆盖着，结痂还带着湿润的痕迹，说明这道伤是最近才形成的。
他的眼睛在发丝的阴影里微微反光，是深棕色的，在暗红光芒的映照下几乎看不出原来的颜色，但他的眼神是清醒的——非常清醒，没有任何被控制的迹象，没有任何药物作用的迟钝，也不是一个被掏空了意志的空壳。
他是自愿在这里的。
“我是云杳杳。”她说。
他沉默了一会儿，头微微偏了一下，像是在回忆什么，又像是在确认什么。
深棕色的眼睛转向她，但没有完全聚焦在她的脸上，而是看着她手里那把剑——那把剑鞘上没有任何装饰的、剑柄缠着深蓝丝线的剑。
“你的剑。”他说，“和你上一把不一样。”
“换过。”云杳杳说。
“那把……断了吗？”
“裂了。”
“裂在哪一道纹路上？”
云杳杳没有立刻回答。
这个问题问得太细了。
普通人看一把剑，看的是剑的形状、剑的光泽、剑的锋利程度。
只有炼器师才会问“裂在哪一道纹路上”，因为只有炼器师知道，每一把剑的剑身上都有纹路——不是刻上去的装饰纹路，是锻造过程中金属内部自然形成的层叠纹路。
这种纹路像树的年轮，记录了这把剑从钢坯到成品的每一次淬炼、每一次折叠、每一次锻打。
“左刃，第三道纹。”云杳杳说，“离剑格一寸。”
他点了点头，很慢很慢。
“……好剑。”
“你怎么知道是好剑？”
“裂了还不崩，还能用……就是好剑。”
这句话说出来的时候，他的声音第一次有了细微的波动——不是颤音，是一种被压抑了很久的东西在喉咙底部翻了一下，然后又沉下去的波动。
一个人如果脑子里时时刻刻只装着一种知识，那这种知识就会变成他最本能的语言。
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