正月二十三。
盐田开辟整整七天了。
林远蹲在三道结晶池的最末一级旁边，两只手撑在池沿上，目光落在池底。
池底有东西。
不是泥，不是沙，不是卤水蒸干后留下的那层黏糊糊的残渣。
是一粒一粒的、棱角分明的、在日光下泛着冷白色光泽的——盐。
雪白的盐。
颗粒不大，米粒大小，但密密麻麻铺了薄薄一层，像冬天落在石板上的霜。
林远伸手捻了一撮起来，放在指尖搓了搓。
干燥，硬实，没有泥沙的涩感。
他放进嘴里尝了一下。
咸。
纯粹的咸。
没有苦味，没有涩味，没有那种劣盐特有的刺喉感。
他站起来，拍了拍手上的盐粒子，往上一级池子走。
二道池里的卤水已经浓缩到了深褐色，黏稠得像稀释过的蜂蜜。
池底也有结晶，但颜色发黄——那是混着杂质的粗盐，还没到能用的程度。
头道池更不用说了。
水位降了大半，但颜色还是浅褐色，离结晶还差得远。
三级池子，三个阶段。
越往后越纯。
这就是分级蒸发的意义——让杂质留在前面，让干净的盐析在最后。
朱标站在池子外面，从天不亮就跟过来了。
他这七天几乎没闲着——调人、调粮、跟当地驻军协调防务、给京城写折子汇报进度——但每天早上第一件事，一定是来盐田看一眼。
前六天看到的都是卤水。
浓了一点，又浓了一点，再浓了一点。
每天都在变化，但每天都还是水。
今天不一样。
他站在末级结晶池边上，低头看着池底那层白色的颗粒，呼吸明显快了半拍。
“先生。”
林远从池子里走出来，靴底带着湿泥，在干地上踩出两个深印。
“就……就这样就行了？”
朱标的声音压着，但压不住底下那股劲儿。
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