“他多大？”
“三十一岁。”
苏寒转过身，看着那面墙上的照片。
上百张面孔，上百双眼睛。
有的黑框，有的白边。
白边的还活着，但不知道还能活多久。
黑框的已经死了，死在那张纸条上写着的那些“任务记录”里，死在没有人知道名字的异国土地上。
“这些人——”
“没有一个有墓碑。”
陈怀远的声音从苏寒身后传来，“他们的名字不在任何烈士名录上。
因为他们执行的任务，国家永远不会承认。”
“如果承认了，就意味着承认我们的公民在那片土地上被绑架、被关押、被杀害。”
“承认了，就意味着外交上的被动、政治上的麻烦。”
“所以他们只能‘不存在’。
不存在的人，执行不存在的任务，死在不存在的战场上。”
“没有追悼会，没有烈士抚恤金，没有家属慰问。
什么都没有。”
苏寒转过身，看着陈怀远。
这个腿脚不便、穿着旧军大衣、看起来像一个农村老头的退役上校，站在那面贴满照片的墙前面，肩膀微微佝偻，马灯的灯光从他身后照过来，把他的脸罩在阴影里。
“你带了多少届？”
“从1987年到现在。
三十多年了。”
“每一届都有人在这面墙上？”
陈怀远没有回答。
他走到墙边，从第一排第一张照片开始，用手指一个一个地数。
他的手指在照片上轻轻滑过，像在抚摸一个个已经远去的人的脸。
“这一排，1987届。
十二个人。
毕业的时候，我站在操场上跟他们说，你们是国家最锋利的刀。”
“三年后，十二个人里，活着的还剩五个。”
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