周文斌又花了大半个时辰，画了六张不同格式的表格。
一张是收支明细表，一张是进销存表，一张是人员工资表，一张是月度汇总表，一张是年度对比表，还有一张是他自己发明的“大将军伙食记录表”——上面记录着大将军每天的进食量、活动量、鸣叫次数、心情指数。
心情指数是用表情符号表示的，今天是笑脸，昨天也是笑脸，前天还是笑脸。
大将军在改造营过得好着呢。
周远把这几张表格整整齐齐地叠好，塞进袖子里。
袖口鼓鼓囊囊的，像藏了一沓银票，比银票还值钱。
“斌儿，不早了，去睡吧。
明天还要继续查账。
你娘炖了银耳羹，在厨房温着，喝一碗再睡。”
周文斌应了一声，把账本和表格收好，整齐地摞在桌角——不是随手一扔，是边角对齐、上下方正、书脊朝外，像改造营里叠被子一样规整。
他把炭笔削好放进笔筒，把尺子放回书包，把桌面擦干净，连墨渍都用湿布擦了三遍，直到桌面能当镜子用。
周远看着那个整齐的桌角，看着那张一尘不染的桌面，心里又感慨了一下。
以前儿子的书桌跟被炮仗炸过一样，笔墨纸砚满天飞，地上还有瓜子壳和花生皮。
他每次路过都要叹口气，想着“这孩子将来可怎么办”。
现在，连桌角都对得整整齐齐，比他的书桌还整齐。
他走出书房，站在走廊里，深吸了一口气。
夜风带着槐花的甜香，灌进他的肺里，甜丝丝的，凉丝丝的。
他回头看了一眼书房——儿子正把表格折好，塞进一个牛皮纸信封里，信封上写着“周侍郎府腊月账目核查——周文斌”。
那字迹工整得不像他自己。
以前周文斌写的字，跟他的人一样——歪歪扭扭、东倒西歪、站不稳。
现在的字，横平竖直，像训练营里站军姿的学员。
周远转身要走，忽然听到书房里传来一声极低的、像是自言自语的声音。
“爹，我算完了。
那三笔年货管家要是解释不清楚，您就扣他三个月工钱。
萧国公说，人教人教不会，事教人一次就够了。”
周远的脚步停了一下。
他没有回头，但他的嘴角翘了起来。
那弧度不大，但底下压着的是一个父亲所有的骄傲和欣慰。
第二天，卯时三刻，午门外。
天还没完全亮透，东边的天际线泛着一层鱼肚白，像一条刚被捞上来的鱼还在挣扎。
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