1939年7月22日，农历六月初六，晨雾尚未散尽，北碚的山脚被一层清润的水汽包裹着。
陈树生蹲在溪流转弯处，剪刀的金属光泽在晨光里一闪，他小心翼翼地剪下最后几根新草，放进青灰色的布袋里。
布袋已经装了将近一半，草茎被压得紧实，却丝毫没有折断，每一根都带着山野的韧性，隔着粗布，仿佛能触到草木的生机。
他站起身，沿着溪岸往回走，走了几步又停下，回头望向那片水湾——紫背草扎根在浅水与泥土的交界，根须深扎，牢牢抓着水土，他把这处位置刻进脑海，像珍藏一份关乎染坊未来的希望。
午时的重庆码头，江风裹着水汽吹过，带着几分闷热。
宋云澜从货栈走出，沿着江边缓步回程，行至半路，一个熟悉的身影从渡口方向走来，灰布短褂沾着草屑，肩上挎着鼓鼓的布袋。
他脚步一顿，声音里带着几分意外：“树生？”
陈树生在他面前站定，肩头的布袋沉甸甸的，语气里满是归程的踏实：“回来了。”
“采到东西了？”宋云澜的目光落在布袋上，眼底闪过期待。
“采到了，一片新草。”陈树生将布袋放下，解开袋口的细棉绳，露出里面暗绿的草茎，叶片边缘微微卷起，背面泛着淡淡的紫晕，“还没试，不知道能不能染出颜色。”
宋云澜俯身细看，指尖轻轻拂过草茎的纹路，语气沉稳：“先回去试，有了结果告诉我。”
陈树生点头，重新系紧袋口，转身朝着城南的方向走去。
宋云澜站在码头上，望着他的背影穿过巷口，逐渐隐没在街巷深处。
今日是六月初六，天贶节，父亲宋景康曾提起过，母亲生他那天大出血离世，周四婶也念叨过，说母亲走之前，最后摸了摸他的脸。
他从未见过母亲的模样，连一张画像都没有，可每年这一天，他都会独自静坐片刻，不为祭奠，只为替那段未曾经历过的来路，留一个位置。
收回目光，他转身朝着码头深处走去，脚步沉缓，像是把心底的思念，一并藏进了江风里。
午后的城南院子，阳光透过枝叶洒下斑驳光影，陈树生走进院子，将鼓鼓的布袋放在井台上。
春桃端着水盆从灶房走出，目光落在布袋上，语气平静却难掩关切：“回来了？”
“回来了。”陈树生解开袋口，将里面的草茎展示出来，“你缝的布袋刚好够装，草没折。”
春桃站在井台边，没有伸手触碰，只是轻声问道：“什么时候试？”
“明天，草得先晒一天。”
春桃点头，没有再多问。
锅里的水烧开了，白汽翻涌着漫上来，她调小了火，走到门口时，目光落在井台边的布袋上，袋口的细棉绳系得妥帖。
转身回到灶台前，她弯腰添了一根柴，火苗窜起又落下，映得她眼底光影浮动。
申时的账房里，巧英正核对订单，宋云澜从码头回来，站在门口，声音里带着疲惫：“树生回来了，采到了一种新草。”
“他说是什么色？”巧英放下笔，抬头问道。
“还不知道，要等晒干试了才清楚。”
巧英看了他片刻，目光落在他略显沉郁的脸上：“你今天是走回来的？”
“走回来的。”
“今天六月初六。”巧英轻声点破。
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