十二月十二日。
南京。
光华门。
最后一夜。
怀瑾蹲在废墟里，手里握着一把刺刀。
他的枪没子弹了，战友们也没子弹了。
小刘躺在他旁边，已经没了呼吸。
身上中了三枪，血把军装染成了黑色。
怀瑾把小刘的眼睛合上，从他怀里掏出那封没寄出的信——信已经被血浸透了，字迹看不清了。
他把两封信放在一起，塞进贴身的口袋。
炮弹在不远处炸开，火光冲天。
怀瑾低下头，看着手上的戒指。
银色的环在火光里闪了一下。
他从腰带上拔出刺刀，在钢盔内壁上刻字——
一笔一划，端端正正，像巧英写的字。
“巧英，孩子，对不起。
陆怀瑾，民国二十六年十二月十二日。”
刻完最后一个字，他把钢盔戴回头上。
又是一发炮弹。
这一次很近。
震耳欲聋的爆炸声后，一切都安静了。
怀瑾倒在废墟里。
血从额头流下来，糊住了眼睛。
他想伸手擦，手抬不起来。
眼前的光越来越暗，越来越暗。
“巧英，”他在心里说，“对不起。”
然后，什么都不知道了。
十二月十五日。
武汉。
巧英坐在账房里，手里拿着账本，一个字都看不进去。
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