“卿云！”母亲又喊了一声。
还是没有回应。
母亲周王氏放下手里的活，走到周卿云房间门口，掀开布帘子看了一眼。
只见儿子正趴在书桌前，背脊挺得笔直，手里的钢笔在稿纸上快速移动。
他眉头微蹙，嘴唇抿成一条线，完全沉浸在自己编织的世界里。
母亲看了一会儿，没再说话，轻轻放下帘子，回到堂屋。
她把饭菜摆上桌：小米粥，蒸馍馍，炒白菜，还有一小碟腊肉。
然后拿起一个空碗，把每样菜都拨出来一些，放在煤炉子边上温着。
煤炉子烧得正旺，铁皮炉身滚烫，饭菜放在边上不会凉。
做完这些，母亲坐在炕沿上，拿起针线活，一边做一边等。
窑洞里很安静。
只有炉火偶尔发出的噼啪声，和周卿云房间里隐约传来的沙沙写字声。
母亲偶尔抬头看看帘子，眼神里有关切，但更多的是骄傲。
儿子在干正事，在写书。
这在她看来，就是天大的事。
时间一点一点过去。
堂屋墙上的老挂钟“当、当”敲了两下……下午两点了。
周卿云房间里的写字声终于停了。
他放下笔，长长地舒了口气，身体向后靠在椅背上。
直到这时，他才感觉到手腕酸痛，手指发麻，脖子僵硬。
低头看看桌上的稿纸，已经写了十八页，厚厚一沓。
最上面那页的墨迹还没完全干透，在阳光下泛着深蓝色的光泽。
再看看手表，两点。
自己居然一口气写了四个多小时。
周卿云站起身，活动了一下筋骨。
脖子“咔”地响了一声，腰也有些发酸。
他在狭小的房间里走了几步，做了几个伸展动作。
帘子被掀开了。
母亲端着饭菜走进来：“儿子，写完没？
写完了就赶紧吃口饭，休息一会再写。”
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