三个人。
和刚才在走廊里一样快。
阿蛮张着嘴，半天合不拢。
他知道花痴开很能打。
但他不知道花痴开能打到这种程度。
这已经不是“能打”了，这是——这是艺术。
一种关于“精准”的艺术。
每一拳、每一脚、每一次移动，都像是经过了精密计算。
力量不大，但位置极准；速度不快，但时机极好。
不浪费一丝体力，不做一个多余动作。
这就是“千算”。
不是算赌桌上的牌，是算人体、算距离、算时间、算一切可以算的东西。
“走。”花痴开说。
他的声音很平静，像是什么都没有发生过。
阿蛮背起小七，跟在花痴开后面往出口走去。
走到出口的时候，花痴开忽然停下来，回头看了一眼身后的走廊。
走廊很黑，很深，像是一条永远走不到头的隧道。
他看了三秒。
然后转身，走进了月光里。
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接应点在一座废弃的钟楼下面。
夜郎七站在一辆黑色的马车旁边，手里提着一盏灯。
灯里的火苗被风吹得摇摇晃晃，把他的影子在地上拉得很长很长。
女人坐在马车里，小七陪在她身边。
花痴开走过来的时候，夜郎七抬头看了他一眼。
“受伤了？”
“擦伤。”
“几个人？”
“十七个。”
夜郎七点了点头，没有问结果。
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