何生的眉峰微微动了一下。
“晚辈入赌坛十五年，”花痴开说，“学会的第一件事，是任何时候都不要信任何人。”
何生没有接话。
“第二件事，”花痴开说，“是任何时候都不要信自己。”
夜风拂过山谷，远处黛色山峦的轮廓在星辉下渐渐模糊。
他坐在父亲坐过的位置，面对父亲面对过的对手，说父亲说过的话。
“我师父夜郎七说，赌是人与人的事。
你信对手一分，就要留一分后手。
你信自己十分，就要留十分余地。
因为赌局之上，没有不变的人，没有不败的自己。”
何生的嘴角牵动了一下。
“夜郎七那个老东西，”他说，“四十年了，说教人的腔调还是没变。”
花痴开没有笑。
“所以，”他说，“晚辈不算了。”
何生静了片刻。
“不算了？”
“不算。”花痴开说，“您抛出几点，晚辈记几点。
您若灌铅，晚辈认。
您若诈晚辈，晚辈也认。
这是父亲四十年前替师父还完债之后，留给您的问题。”
他顿了顿。
“不是赌局的问题。
是——何先生，我儿子走到您面前那天，您愿不愿替我看看他。”
何生没有说话。
山谷里只有风。
风从山峦缺口处来，穿过阔场上青石板缝生着的细密苔痕，绕过赌桌四腿那三道捆了四十年的麻绳，把何生披散的灰白发丝拂起几缕，又落下去。
良久。
何生把三枚骨骰拢回掌心。
“夜郎破军被囚三年，”他开口，声音比方才更低，像从地层深处渗出来的水，“病死前托狱卒带话给我。
狱卒收了死人钱，把话带到了，也把那碗眼珠子带到了。”
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