四十年后——”
他顿了顿。
“四十年后，他仍是。”
花痴开沉默。
他没有问“言午”二字是哪两个字，没有问此人与天局首脑是何关系，没有问父亲为何与此人对局。
他只问了一句话。
“他还活着？”
判官点头。
“天局藏部最深处的‘闭门阁’，四十年无人进出。
他在里面。”
花痴开起身。
他向判官微微颔首，没有说话。
转身。
走向石室来时的方向。
“花痴开。”
判官的声音从身后传来。
他停步。
“你父亲那日离开此室时，”判官说，“我也问了他一句话。”
花痴开没有回头。
判官说：“我问他，明知会输，为何还要赌。”
石室静默。
夜明珠的光落在墨玉桌面上，像八十一颗凝固的泪滴。
“他说，”判官的声音很轻，“因为那是唯一一局，赌的不是胜负。”
花痴开的背影纹丝不动。
“那是什么？”
判官没有立刻回答。
他看着空无一人的石室门口，仿佛那里还站着四十年前的另一个年轻人——同样瘦削的肩背，同样沉默的步伐，同样不肯回头的倔强。
“他说的最后一个字是——”
判官停顿了一下。
“‘她’。”
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