“说什么？”
判官看着他。
“说，开门见山。”
四字落入石室，如石子投入深潭，涟漪无声。
花痴开低头。
他看着那只褪色的锦囊，看着那道打了四十年的平安结。
他想起夜郎七说过，父亲死于双目被剜、十指尽断。
他想起母亲说过，父亲死前最后一句是“孩子呢”。
他想起七岁那年第一次握骰子，夜郎七说这双手生来就是握骰子的料，骨骼清奇，天生赌命。
他从未想过，父亲也曾为他踌躇。
写了一个时辰的信，撕了写，写了撕。
不知该教他赌术还是远离赌坛，不知该让他知道母亲被囚还是瞒他一世，不知该说“为父爱你”还是“为父愧你”。
最后只留下四个字。
开门见山。
花痴开伸出手。
他的指尖触到那只锦囊，触到那道已经磨损得快要断裂的红绳。
四十年的光阴在他指腹下，不过是薄薄一层棉布的触感。
他解开平安结。
没有急着取出信纸。
他只是把那只空了的锦囊轻轻放在掌心，握了很久。
然后他抬起头。
“判官大人，”他说，“我今日来此，不是为取父亲遗物。”
判官颔首。
“我知道。
你是来下局的。”
花痴开将锦囊收入怀中。
他看着判官，看着那张四十年来裁断过一千三百二十七场赌局、从未出错的脸。
“我的赌局，不在您这里。”
判官没有否认。
“天局六部，各司其职。
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