十月初六的午时，撒麻耳干城外的戈壁滩上，热浪能把人烤出油来。
周继业趴在一块三丈高的风棱石后头，独眼眯成缝，盯着三里外那座灰扑扑的城。
城楼比布哈拉高半截，比撒马尔罕矮半截，可城墙上巡逻的兵多了一倍——一炷香的工夫过去五拨，每拨三十个人。
“老爷子，”独臂汉子在他身边趴着，压低声音，“这城不好打。”
周继业没吭声，只从怀里掏出张羊皮地图，用炭笔在上头画着。
城门的位置、城墙的高度、巡逻兵的换班时辰，全标得清清楚楚。
“驻军五千，”他喃喃，“奴隶市场在城东。
守市场的兵多少？”
独臂汉子摇摇头：“探子没摸清。
但城东那片，房子矮，巷子多，好藏人。”
周继业把地图折好塞回怀里，从背后拔出那把跟了他二十年的横刀。
刀刃在日头下泛着冷光。
“走。”他说，“回去商量。”
申时三刻，撒麻耳干城外三十里，周继业的营地。
三千二百一十七个人围坐在一起，盯着中间那张摊开的羊皮地图。
周继业蹲在最前头，手里攥着根烧火棍，在地图上划拉着。
“这城，”他指着撒麻耳干的位置，“驻军五千。
咱们三千二，硬拼拼不过。”
独臂汉子开口：“那怎么打？”
周继业咧嘴笑了，露出豁了口的牙：
“谁说要打了？”
他指着城东那片区域：“这儿，奴隶市场。
守市场的兵，顶多一百个。
咱们趁夜摸进去，把那一百个兵收拾了，把那三百多个汉人救出来，然后跑。”
独臂汉子愣住：“就这么简单？”
周继业摇摇头：“简单？
那五千驻军不是吃素的。
救了人之后，咱们得跑，跑得比兔子还快。
往东跑，跑回撒马尔罕，跑回布哈拉，跑回黑风口。”
他把烧火棍往地上一插：
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