油灯的火苗子缩成黄豆大，抖一下，又抖一下。
赵惟吉坐在御帐角落的小马扎上，两只手搁在膝盖上头，指节攥得骨头缝发酸。
苗无棣给他披了件薄氅，他没动。
第四个也走了。
死前那人一直叫娘，声音越来越细，越来越哑，到最后像风里一根丝线，断了。
赵惟吉闭着眼，但闭上眼更清楚。
那人的脸，浮肿，蜡白，嘴角挂着血沫。
床板底下积着黄绿色的脓水，药味盖不住那股甜腐的臭气。
他攥紧了膝盖。
“还没睡？”
赵匡胤的声音从帐正中传来。
那边的烛台没灭，赵匡胤批完最后一封军报，放下笔，揉了揉左腕。
赵惟吉注意到他揉的动作比白天长，食指和中指有节奏地按压着腕骨内侧，按了七八下才松开。
指尖离开的瞬间，腕上的筋微微跳了一跳。
赵惟吉没装睡。
“翁翁，第四个也没了。”
赵匡胤的手停了一瞬。
他没说可惜，也没说天意，只是看着赵惟吉：“六个里头，还剩几个？”
“两个。
一个在退烧，一个还在烧。”
“退烧那个，谁缝的？”
“孙鹤。
那个人是肩臂伤，没有伤到脏腑。”
赵匡胤点了点头：“把刘瀚叫来。”
不到半柱香，刘瀚踉跄着进了帐。
眼窝深陷，嘴唇干裂，颧骨上的皮绷得能看见骨头轮廓。
他怀里抱着一本厚册子，纸页卷了边，上头密密麻麻的蝇头小字夹着墨点和血渍。
“臣参见官家。”
“免了，坐下说。”赵匡胤指了指旁边的杌子。
刘瀚没敢坐，把册子摊开放在案上。
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