中年人的爱情，就像在废墟上点灯，小心翼翼，怕光太亮，照见过去的狼藉，又怕风太大，吹熄了眼前这点暖。
晚饭时餐桌上异常安静。
红烧带鱼是常松拿回来的，英子平时最爱吃，今天却只扒拉着碗里的米饭。
带鱼冰冷的银鳞曾经映着深海的光，如今躺在盘子里，酱汁浓稠像凝固的血。
三双筷子在餐桌上划出看不见的楚河汉界，最爱吃的菜成了阵前倒戈的叛军。
“英子，吃点鱼。”李红梅夹了一大块鱼肚子肉放到她碗里。
英子“嗯”了一声，没动。
常松清了下嗓子，试图活跃气氛：“今天这鱼好，肉厚。
英子，在学校怎么样？”
这话像根针，一下子戳破了英子强装的平静。
她猛地抬起头，目光在妈妈和常叔脸上扫了一圈。
“告诉他们？
告诉他们我打了副县长的女儿？
他们会怎么样？
大惊小怪？
还是骂我惹是生非？
算了，他们自己的事还理不清。”
“就那样。”她硬邦邦地扔下三个字，放下碗，“我吃饱了。”
米饭几乎没动，那块油光水滑的鱼肚子肉，孤零零地躺在碗里。
李红梅看着女儿紧闭的房门，筷子停在半空，心里堵得慌。
她知道不只是因为傍晚那件事，英子心里肯定还装着别的事。
可那扇门，她突然没勇气去敲开了。
她们之间，什么时候隔了这么厚的一堵墙？
家的饭桌，有时也是世界上最小的海峡，隔开坐着最亲的人。
夜深得像一潭浓墨。
英子蜷在床上，小腹的坠痛一阵紧过一阵。
她听见客厅压抑的嘀咕声彻底消失了，只剩下卫生间传来哗啦的水声——大概是常叔在洗漱。
过了一会儿，她的房门被极轻地敲了两下。
英子屏住呼吸，没应声。
门外的人停顿了几秒，最终轻轻推开。
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