与此同时，一千六百公里外的缅北掸邦。
一座灰扑扑的三层混凝土建筑里，白绍文正把面前的红木茶桌掀了个底朝天。
茶壶碎了一地，茶水溅在他的裤腿上，他根本没去管。
他刚收到缅甸中央军内部渠道递过来的消息：国际刑警掌握了他们资金流转的完整证据链，中央军为了撇清关系，直接开价三千万保护费。
“三千万？
！”白绍文的声音喑哑又暴烈。
他一脚踹翻了旁边的椅子，顺手从腰后抽出一把银色手枪拍在桌上。
“谁泄的？
到底是哪个泄的密？”
园区里的气氛在一个小时内紧绷到了极点。
持枪的打手在走廊里来回巡逻，所有通讯设备被集中到“办公区”逐一排查。
白绍文下了死命令：翻遍每一个角落，找到内应。
一个编号13的小头目叫阿坤的，跟了白绍文三年，脑子活，眼睛尖。
他这几天一直注意到“维修组的老林”行为有些反常：夜班时段频繁在不同区域之间走动，借口是修线路，但路线有时候会绕到水牢区域附近。
阿坤觉得机会来了。
林浩正蹲在宿舍区一间杂物房里，检修一组老化的接线盒。
他的耳朵竖着。
走廊里的异动他全听到了。
脚步比平时密了三倍，有至少两组人马在用对讲机通话，信号音断断续续的。
他太了解这种气氛了。
上一次园区里出现这种紧张度还是一年前一个新来的年轻人试图逃跑被抓回来的那天。
他迅速扫了一眼身边。
鞋垫底下那截弯好的铁丝，口袋里揣着的一小截备用铜芯线，以及杂物房角落里他用旧胶布缠好的一把尖头螺丝刀。
这些小工具零散地分布在他能触及的范围内，每一件都有合理的“维修用途”作为掩护，但凑在一起就是另一回事了。
他开始收拾。
三分钟后，阿坤带着两个持枪的打手推开了杂物房的门。
林浩正蹲在接线盒前，手里捏着一把十字螺丝刀，回头看了他们一眼，表情平淡。
阿坤扫了一圈屋子，踢了踢角落的工具箱，翻了翻里面的电工胶带和旧保险丝。
他在林浩身上停留了五秒，上下打量了一番。
“老林，你在这修什么？”阿坤走上前，用脚尖踢了踢地上的接线盒。
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