接下来是处理。
她没有工具，没有药臼，只能因陋就简。
她找出一块相对干净的旧布，将采来的星纹草叶片放在上面，然后拿起桌上一个沉重的、边缘有些破损的陶制笔洗——这是原主练字时用的，此刻空空如也。
她用旧布将叶片粗略包裹，放入笔洗中，然后拿起桌上那方最沉的石质砚台。
没有研磨，只能捣碎。
她举起砚台，对准笔洗中的叶片布包，用力砸了下去。
“咚！”
沉闷的撞击声在寂静的房间里显得格外清晰。
她停顿了一下，侧耳倾听外面的动静。
只有风声。
她继续，控制着力道，一下，又一下。
“咚！
咚！
咚！”
砚台撞击陶器的声音并不悦耳，但在她听来，却像是一种打破沉寂、主动求变的号角。
绿色的汁液渐渐从旧布的纤维中渗出，染绿了布面，也浸湿了笔洗的内壁。
一股更加清晰的、带着青涩和清凉气息的味道弥漫开来。
她专注地捣着，额角渗出了细密的汗珠。
手臂因为用力而微微发酸，但她的眼神却越来越亮。
这就是她的第一次尝试。
用最原始的方式，处理一种被这个世界视为“杂草”的植物。
目的很简单：获取那可能存在的、具有“微凉”、“涩味”特性的汁液，尝试外敷在伤口上，看看是否能起到一点点消炎、镇痛或者促进收敛的作用。
哪怕只是心理安慰，也是一种主动的抗争。
同时，她对《凝气初解》的思考和质疑，也像一颗种子，埋进了心里。
等身体稍微恢复，等有机会接触到更多关于经脉的知识，她一定会尝试去验证、去优化。
知识，尤其是跨维度的思维模式，或许是她在这个陌生而危险的世界里，最初也最可靠的武器。
就在她全神贯注，准备将捣得差不多的布包取出，挤压出最后的汁液时——
窗外，忽然传来两个女子刻意拔高、清晰无比的议论声。
声音来自院墙外的小径，显然是路过，但在这寂静的夜里，每一个字都像冰锥一样，精准地刺破窗纸，扎进她的耳朵里。
“哎，你听说了吗？
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