老农愣住，眼眶突然红了。
陈长安拍了拍他肩膀，没再说话。
他环视一圈，人群已全部站起，虽未散去，但不再躁动。
他们看着他，眼神不一样了——不是仰望神像，而是看着一个实实在在的人。
他缓缓后退一步。
动作很轻，却像一道命令。
全场安静。
他最后看了一眼那盏“长安灯”。
火苗在强光下几乎看不见了，可铁皮还是烫的，映着他半边脸，发亮。
他转身。
沿着街道中央那条窄道，独自往前走。
百姓自动分开两侧，没人跟，没人喊，只是静静望着。
风从巷口吹来，卷起几片碎纸，其中一张寻王券飘到他脚边，他没低头，也没踩，任它贴着地面打了几个旋，又被风带走。
老农站在原地，握紧拐杖，嘴唇动了动，终究没出声。
他只是看着那个背影，一步一步走远，衣角被风吹得翻飞，像一面不肯降下的旗。
街角茶馆二楼，说书先生推开窗，手里捏着新写的段子，标题是《操盘手拒拜记》。
他看了一会儿，把纸揉了，重新提笔，写下一句：
“英雄不坐高台，只行人间道。”
楼下，一个小丫头捡起地上那张寻王券，折了折，塞进灯笼底座。
火苗跳了一下，照亮了她手背上冻裂的口子。
陈长安走到长街尽头，巷口拐角处，府邸门匾清晰可见。
他脚步未停，抬脚跨过门槛，身影消失在门廊阴影里。
街上，那盏“长安灯”依然立着，火未熄。
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