这不是欢呼，是回应。
接着是百姓。
挑着扁担的、背着包袱的、抱着孩子的，有老汉、妇人、半大少年。
他们不敢上台，就在台下空地上跪下。
有人双手合十，有人紧握锄头，有人把孩子举起来，让他也看看那个站在高处的人。
苏媚儿来得最晚。
她没骑马，是走过来的，一身银甲未卸，肩甲上有昨夜留下的刀痕。
她站到第一排正中，抬头看着陈长安，没说话，只抬手，将佩剑缓缓举过头顶。
剑尖指向夜空。
全场静了下来。
陈长安终于开口。
“风起了。”他说，“东南风，两个时辰内不会停。”
下面没人应声。
他知道他们要听的不是天气。
“我算了七天。”他继续说，“算敌军补给线断了几处，算他们粮车还剩多少，算士卒脚底磨破的比例，算他们夜里换岗时偷懒的次数。”他顿了顿，“我也算了我们自己——伤员还能扛枪的有多少，存粮能撑几天，火油够不够烧一次伏击，战功券兑出去多少张，还剩多少没领。”
他扫视台下。
“现在，我不算了。”
火把映着他脸，半明半暗。
“明天，我们出战。”
声音不大，却压住了所有杂音。
“不是为了赢一场仗，也不是为了杀多少人。”他声音沉下去，“此战，不为胜败，而为国运存亡。”
台下依旧安静。
但这安静不一样了。
不再是等待，而是听见了。
陈长安抬起手，指向北方。
“他们以为我们只剩一口气，以为我们会退，会降，会求饶。”他冷笑一声，“可他们忘了，北境的人，从来不是靠喘气活着的。”
他收回手，环视众人。
“我知道这一战，会死人。
你们当中，有些人明天晚上不会再站起来吃饭，不会再蹲在火堆边骂娘，不会再摸孩子的头。”他声音低下来，“我也可能死。
我受的伤没好，肋骨断过，命吊着。
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