他从西巷绕过来，本是想查看灾民安置情况，却正好撞见这一幕。
他没下去，也没出声，就站在断墙的阴影里，看着百姓被辱，看着衙役横行，看着那一袋袋掺砂的米被践踏在泥里。
他脸色很平静，眼神却一点点沉了下去。
风从背后吹来，掀起他衣角。
他没动，手慢慢攥紧，指节泛白。
记忆突然闪回。
不是山河社，不是演武场，也不是姐姐替他挡箭的那一刻。
是更早的时候。
陈家府邸燃起大火，母亲被人拖出厅堂，嘴里塞着布，眼睛瞪得极大。
父亲跪在台阶下，背上插着箭，还在喊：“……税粮已缴清，为何抄家？
！”
没人回答。
官兵只管抢、只管烧、只管杀。
那时他也藏在角落，看着，听着，一句话都说不出。
后来他活下来了，靠的不是哭，不是骂，不是等谁来救。
是算。
是一步步把仇人的命，当成标的，一寸寸做空。
可现在呢？
他低头看向街心。
那个被踩手的青年蜷在地上，嘴角流血，仍仰头瞪着衙役。
老农趴在一侧，肩膀青紫，手里还攥着那块破布袋。
女人抱着孩子，在草棚口低声啜泣，一遍遍说：“不怕，不怕啊……”
这些人，没惹祸，没**，只是想活。
可朝廷不给他们活路。
严蒿批个“酌情减半”，就能把两万石粮吞进私囊；工部报个“修缮预算”，就能让宫墙比灾棚还结实。
百姓信了三天，熬了三天，换来的却是棍棒和嘲笑。
这不是赈灾。
是羞辱。
是把人当草芥，当耗材，当可以随意碾碎的东西。
陈长安闭了下眼。
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