真身旋身而上，右拳凝聚最后一丝灵力，直轰手腕关节。
闷响。
拳头砸中皮肉，骨头相撞，老头整条手臂一麻，权杖脱手半寸，黑雾当场溃散一角。
他瞳孔骤缩，嘴角黑血喷出，踉跄后退两步，差点从高台上栽下来。
楚玄没追击。
他知道这一拳打的是施法冷却期的脆弱点，效果顶天了。
再往前冲，等于主动撞进人家恢复后的反杀范围。
他落地即退，蹬蹬蹬连退五步，背靠一根断裂石柱喘气，右手按膝，指节发白——灵力透支得厉害，连站稳都费劲。
高台上，老头抬手抹去嘴角血迹，眼神阴沉得能滴出墨来。
“你藏得挺深。”他声音沙哑，不像刚才那么平稳，“我以为你只会躲。”
楚玄咧了下嘴，没说话。
嘴里有点干，喉咙像被砂纸磨过。
他舔了舔嘴唇，尝到一股铁锈味——不知道是血还是紧张导致的口腔破皮。
老头左手掐印，权杖自动飞回掌心。
这一次，黑雾没再扩散成锁链或网，而是凝成一面半球形护盾，裹住全身。
同时，高台地面浮现暗红纹路，一圈圈向外蔓延，像是某种阵法正在启动。
“你还剩几口气？”老头问。
“够把你揍下台就行。”楚玄说。
老头冷笑，没再废话。
他双手握杖，高举过头，护盾表面泛起波纹般的黑光，空气开始震颤，碎石微微悬浮。
楚玄知道更大的招式要来了。
他没动，只是把左手伸进怀里，摸到一本不存在的书——《百世天书》静静躺在意识深处，翻到一页记载着“古战场封印禁制”的残章。
他默念口诀，不是为了施展，而是为了确认应对节奏：这种级别的黑雾爆发，通常会在第三秒出现能量节点扭曲，持续0.
3息，足够他再赌一次突袭。
他调整呼吸，心跳一点点压下去。
身体还是冷的，血还在流，但他不管。
这些都不是问题。
问题是接下来怎么活。
他想起第一世死的时候，十六岁，被人从贵族席上拖下来，脸上挨了一记耳光，胸口烙下退爵印记。
那时候他以为这辈子完了。
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