石台上的水雾还没散尽，所有人都站着。
没有人坐着。
那些坐在小板凳上的暹罗百姓，在第三炮响的瞬间，像是被同一个弹簧弹起来的——小板凳翻了一地，草席掀了，椰子滚了，香蕉踩烂了，烤鱼飞了。
一个老渔民一屁股坐在地上，手里的椰子壳滚出去老远。
一个年轻小贩手里的秤杆脱手飞了出去。
一个抱着孩子的妇女差点把孩子扔了，幸好旁边的邻居一把扶住。
前排的各国使臣也全站起来了。
吕宋的画师把画板撞翻了，颜料罐滚了一地。
爪哇的测量官刚捡起来的望远镜又掉了。
满剌加的旗手终于不蹲了——他站起来了，但站得笔直，像一根木头。
文莱的木匠把尺子丢了，两只手攥在一起，指节发白。
苏禄的老将没有站起来。
他坐得太久了，腿麻了。
但他抓着拐杖的两只手在抖，抖得拐杖头“笃笃笃”敲在石台上。
整个石台，安静得能听见海风。
二狗站在“镇海号”的船尾，看着石台上那片僵住的人海——站着的、蹲着的、瘫着的、拄着拐杖发抖的——他慢慢咧开嘴，笑出了声。
“哈哈哈！
看看！
一个个稳坐钓鱼台，一炮直接给震站起来！
生理性敬畏！”
铁蛋从炮位上探出头，右眼眯着看了看石台，闷声说了一句：“三炮。
三炮就站起来了。”
二狗拍了拍栏杆：“蛋哥！
你那第三炮打的是海面靶区，又不是打他们！
他们怕什么？”
铁蛋想了想，认真地说：“他们怕的不是炮弹。
他们怕的是——咱们能打那么远，还那么准。
他们怕的是，咱们想打什么就打什么。”
二狗愣了一下，然后点了点头。
“有道理。”他说，“看得见的炮弹不可怕，可怕的是——你不知道下一颗炮弹会落到哪。”
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