多特前锋这次终于没有浪费机会。
他带球狂奔三十米，单刀球冷静推射远角破门。
2:1！
绝杀！
整个布拉克尔训练基地的看台沸腾了。
几名多特青训球员冲进场内庆祝。
林锋转过身，看都没看那个被他戏耍的沙尔克中卫，慢慢往本方半场走去。
看台最角落。
戴鸭舌帽的胖老头猛地站起来，膝盖碰翻了放在台阶上的冰美式。
他从风衣口袋里掏出一个皱巴巴的牛皮纸笔记本，在纸上飞快地划拉着。
“多特蒙德u19。
17号。
亚洲面孔。”
老头推了推鼻梁上的老花镜，盯着场上那个正往回走的背影，嘴里嘟囔着：
“十五分钟，三脚直塞。
这视野……这脚法……”
他合上笔记本，手忙脚乱地掏出手机，按下了一个号码。
电话响了很久才接通，那头传来浓重的苏格兰口音，带着明显的不耐烦：“马丁，我在看录像。
如果你没有在德国给我找到下一个罗伊·基恩，我就把你塞进麻袋扔进泰晤士河。”
“不是基恩，亚历克斯。”马丁看着林锋露出结实的后背，“是一个传球像手术刀一样的怪物。
而且……他好像被多特蒙德扫地出门了。”
老头咽了口唾沫，攥紧了手里的手机：“我们得赶紧下手。”
林锋搓了搓冻僵的手指，准备去五公里外的免费社区球场跑几圈。
技术差点，体能绝对不能落下。
“嘿，小子。”
浓重的苏格兰口音，带着一股子含糊不清的鼻音。
林锋回头。
一个戴着灰色鸭舌帽的胖老头靠在路灯杆上。
老头裹着一件灰扑扑的风衣，手里捏着半个冷掉的热狗。
“球传的不错嘛，就是体格单薄了点，像没发育好的小孩儿。”老头吧唧着嘴，把最后一口香肠咽下去，油乎乎的手直接在风衣下摆蹭了两下。
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