镜中人面色灰败，眼窝深陷，鬓角竟现几缕霜白。
“老祖宗.
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.”小宦官又唤。
李进不答，只拈起那支细笔，蘸墨，对镜一笔一笔描起眉来。
眉峰挑起，远山叠嶂，将落未落。
再取粉，以指腹匀开，敷于面上。
粉白如新雪，优伶假面，尽数掩之。
最后以胭脂点于眼角，指腹轻晕，化作一抹残红。
非春色，乃灯烬。
李进望着镜中那张脸，笑了一下。
笑意薄薄浮粉面，戏文将死又返照，莫过如此。
“唱了八年。”李进望着铜镜，低声自语
“这台戏，也该散了。”
“好！”
李进清嗓，霍起身，抖袍袖。
后堂空寂，四下无人，唯他一影，映于壁。
先开腔，后声尖
幽幽荡开，久久不散。
起板无弦，无锣，无鼓
唯己之音，自问自答。
“不提防，金殿承恩，化作了苏州三月雨——
八载春，八载秋，八载自欺复自许。
算不过，那钦差一笔新墨，便勾了旧年账簿。
咱本是，无根之人，偏要学那有根之树——
种了三尺深，扎了八载土，
到头来，风一吹，便倒了，一霎。”
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