夏晚星愣在原地。
八岁到十八岁，那是她整个童年和少女时代。
她记得家里那个窄窄的厨房，记得阳台上母亲养的那盆总是养不活的栀子花，记得父亲每次出任务前都会在她枕头底下放一颗大白兔奶糖。
可她记不得保姆的名字。
那些阿姨在她的记忆里像一排面目模糊的剪影，来了又走，做了饭洗了衣，哄她睡了觉，然后就消失了，连一个具体的轮廓都没留下。
可周慧芳做了十年。
十年里每一天她都在这套房子里进进出出，做饭洗衣收拾屋子，看着她从一个扎羊角辫的小丫头长成一个穿校服的少女。
十年，足以让一个外人变成半个家人——可夏晚星连她的脸都想不起来。
这本身就是一件极不正常的事。
“有人抹掉了我的记忆？”她的声音发紧。
“不是。
你的记忆没有被抹掉，是被替换了。”陆峥跨过门槛，走进那间破败的客厅。
客厅不大，天花板塌了一半，露出二楼的地板残骸，碎木条像断掉的肋骨横七竖八地悬在半空。
雨水从破洞里漏进来，在地上积了一滩浅浅的水洼，水面上漂着几片腐烂的梧桐叶。
他蹲下身，用手指拨开地面上的碎砖和墙皮，露出底下的木地板。
木地板已经翘曲发霉，但在靠近墙壁的位置，有一块地板的颜色跟周围不太一样——周围的木板是深褐色的腐色，那一块却泛着一层极淡的蜡光，像是被人反复擦拭过。
“你小时候，家里有没有什么东西是你每天都能看到，但从来不会特别注意的？”他头也不抬地问。
夏晚星想了想，走进客厅旁边的厨房。
厨房已经完全塌了，橱柜倒在地上，碎掉的碗碟散了一地，但墙上还有一处残留的瓷砖，瓷砖上贴着一张已经发黄褪色的塑料贴纸，是一只卡通小猫，举着“小心烫手”的牌子。
她记得这张贴纸，是她上小学二年级的时候自己贴上去的，贴歪了，被母亲笑了好几天。
“地板。”她忽然反应过来，“家里的木地板。”
父亲生前有一个很奇怪的习惯——每天晚上回到家，无论多晚，都会在客厅的木地板上走一圈，不是随便走，是按固定的路线走，从门口走到窗边，再从窗边走到沙发，最后在茶几前面停住，蹲下来摸一摸地板。
她小时候以为那是父亲的怪癖，后来上了警校学了侦查，又以为是父亲职业习惯带来的强迫症。
现在她才意识到，那可能是一个开关。
她快步走回客厅，在陆峥身边蹲下，伸手按在那块颜色不一样的地板上。
木板很薄，用力一按就微微下陷。
她的手指沿着木板的边缘摸索，指甲嵌进缝隙里，轻轻一撬——木板松动了。
不是被钉子钉死的，是用一种很巧妙的方式卡在凹槽里的，表面看严丝合缝，实际上只要找准角度就能取下来。
木板下面是一个方方正正的暗格，不大，刚好能放下一本书或一个铁盒。
但暗格里没有书，也没有铁盒，只有一把钥匙。
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