夜郎七攥紧了手，指节咯咯响。
“他怎么回答？”
“他笑了。”夜郎七的声音冷得像冬天的井水，“他说——‘七哥，人各有命。
花千手的命是死在那个雨夜，我的命是活下来享受。
你问我图什么？
我图命好。
’”
花痴开听着，忽然也笑了。
那笑容淡淡的，像夕阳，好看，但没有温度。
“七叔，您当年为什么没杀他？”
夜郎七的嘴唇哆嗦了一下。
他老了，七十多岁的人，按理说这世上已经没什么能让他动容的事了。
可这件事，这句话，三十年了他都没能跟自己交代。
“因为——”他低下头，声音从嗓子眼挤出来，“因为他说，如果杀了他，就没人知道‘天尊’是谁了。”
“他骗了您。”
“对。
他没说。
至今也没说。
他只是用这句话买了自己的命。”
风起来了。
槐树叶子哗啦啦响，棋盘上的蚂蚁被吹得不知去向。
花痴开伸手拈起一枚黑子，放在棋盘正中央的天元位上。
“他欠的，我替您去收。”
夜郎七抬起头，看着花痴开。
夕阳在他眼睛里烧着，把那双老眼烧得通红。
“痴开，有件事我一直没跟你说。”
“您说。”
“你爹临死前，我在他身边。”夜郎七的声音沙哑得几乎不成声，“他最后一句话不是给我，是给他自己。
他说——‘痴开那孩子，别让他像我。
’”
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