“我问你，花痴开呢？”瘦子的声音尖，像刀子刮玻璃。
阿蛮还是没说话。
瘦子皱了皱眉，往院子里走了两步。
两个壮汉跟在后头，熟铜棍拖在地上，刮出两道白印子。
“你是哑巴？”瘦子走到阿蛮面前，上下打量他。
阿蛮比他高一个头，低着头看他，像看一只闯进院子的野狗。
“我问你话呢！”瘦子的声音拔高了。
阿蛮终于开口了：“你谁？”
瘦子愣了一下，随即笑了，笑得很难看，像是脸上糊了一层浆糊，一咧嘴就裂开了。
“我叫黑七，从北边来的。
找花痴开谈笔生意。”
“他不在。”
“去哪了？”
“不知道。”
黑七的笑容僵住了。
他看着阿蛮，阿蛮看着他。
两个人的眼睛对在一起，像两根钉子钉住了。
黑七先移开了目光。
“那我在这等。”他说，往石凳那边走。
阿蛮伸手拦住了他。
“出去。”
黑七的脸一下子黑了——比刚才更黑，黑里透着青，青里透着紫。
“你知道我是谁吗？”
“出去。”阿蛮又说了一遍，声音不大，但每个字都像从石头里蹦出来的，硬邦邦的。
黑七往后退了一步，两个壮汉往前上了一步。
熟铜棍抬起来了，一左一右，架在肩膀上，像两根房梁。
“小子，我好好跟你说话，你别不识抬举。”黑七的声音冷下来了，冷得像冬天的井水，“我黑七在北方赌坛混了二十年，什么场面没见过？
你一个看门的，也敢拦我？”
阿蛮没理他，把手放下来了。
不是认怂，是不想脏了自己的手。
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