“他活着。”花痴开说，“他陪着我父亲的骨灰，活了二十一年。”
沈玉楼猛地站起来，椅子再次翻倒。
他踉跄着冲向那个正在合拢的黑洞，可来不及了。
最后一丝缝隙合上了。
汉白玉地板严丝合缝，仿佛从来没有打开过。
沈玉楼跪在地上，双手捶打着地面，像一头受伤的野兽，发出低沉的、压抑的哭声。
殿内没有人说话。
夜郎七闭上了眼睛。
菊英娥别过了脸。
十位长老中，有人默默起身，悄悄离开了大殿。
花痴开站在那里，看着沈玉楼跪在地上痛哭，心中没有快意，没有复仇的满足感，只有一种说不清的悲凉。
他赢了第一场，闯过了煞阵，拿到了钥匙。
可他一点都不高兴。
因为他终于明白了一件事。
复仇这件事，从来不是快意的。
它是这世上最苦的药，你喝下去，你以为能解恨，可你喝下去的每一口，都是在品尝别人的痛苦，和自己的苦涩。
“第二场，”花痴开的声音打破了沉默，“算我赢吗？”
沈玉楼跪在地上，很久很久才抬起头。
他的眼睛红肿，脸上全是泪痕。
可那双眼睛里，有一样东西变了。
不是恨，不是怒，不是愧疚。
是解脱。
“你赢。”他说，声音平静得出奇，“煞阵没能困住你。
你比你父亲强。”
他站起身来，擦去脸上的泪痕，整了整衣冠。
“第三场，赌心。”他看着花痴开，“赌注是——”
他从怀中取出一物，放在桌上。
那是一把匕首。
刀刃漆黑，刃口泛着寒光。
“我这条命。”
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