深入骨髓的疲惫。
“我是沈玉楼。”那人说，“真正的沈玉楼。
上面那个，是我的影子。”
花痴开盯着他看了很久。
“二十一年前，花千手死的那天晚上，我把自己的魂魄分成了两半。”那人说，声音像风吹过枯叶，“一半留在上面，当天局的执掌者。
一半留在这里，守着他的尸体。”
他挪开交叠的双手。
花痴开看到了。
沈玉楼膝上，放着一只木匣。
木匣不大，约莫两尺长，一尺宽，漆面已经斑驳脱落，露出了里面灰白的木头。
“你父亲的骨灰。”沈玉楼说，“这二十一年，我每天都陪着他。
跟他说话，给他念经，跟他说外面发生的事。
我知道他听不到。
可我不说，我就睡不着。”
花痴开沉默着。
“你刚才在上面，说我是因为嫉妒才杀他。”沈玉楼的声音忽然变得很轻，“你不懂。
你从来没有真正嫉妒过一个人。”
他抬起头，看着花痴开的眼睛。
“嫉妒的最高境界，不是恨，是爱。
你恨一个人，你会想毁掉他。
可你爱一个人，你会想成为他。”
他的手指抚过木匣的盖子。
“我杀花千手，不是因为我想让他死。
是因为我想让他活——活在我心里，活在我的命里，活在我余生的每一天里。”
“我杀了他，我就成了他。”
石室内安静了很久。
“你知道吗？”沈玉楼忽然笑了，笑容里有说不出的凄凉，“这二十一年，我试着活成他的样子。
可我发现，我做不到。
他太干净了。
干净到我这双脏手，怎么洗都洗不干净。”
他低下头，看着自己的手。
那双手枯瘦如柴，十指的指甲全部脱落，指缝间布满了黑色的裂纹。
那是长年累月在石壁上刻字留下的痕迹。
“墙壁上刻的，是你父亲一生说过的话。”沈玉楼说，“我记性不好，怕忘。
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