你捡了整整一个时辰。”
花痴开的眼睛动了一下。
“我站在门外看着你捡，”夜郎七的声音变得有些涩，“你每捡一颗，就用袖子擦一下，然后放在掌心里吹一吹，像是怕它们摔疼了。
我当时就在想，这个孩子……他明明已经够苦了，为什么还要对一副骰子这么温柔？”
“后来呢？”小七忍不住问。
“后来我喝了一整夜的酒。”夜郎七说，“我想，也许我真的错了。
也许这个孩子不该走这条路。
也许我应该把他送走，送到一个没有赌桌、没有千术、没有仇恨的地方，让他像一个普通孩子一样长大。”
“但你没送。”花痴开说。
“没送。”夜郎七看着他，眼睛里有很亮的东西在闪，“因为第二天天没亮，我听见后院有动静。
我推窗一看，你已经在练了。
一个人，借着月光，一遍一遍地练‘莲开’。
手指磨破了，血滴在骰子上，你也没停。”
老人的声音终于有了一丝颤抖。
“你练了整整一夜。
不是因为你恨我骂你，是因为你知道——那副骰子不是你自己的，是我花了三年才集齐的南海白玉骰。
你怕我心疼。”
花痴开的喉结上下滚动了一下。
“从那天起，”夜郎七说，“我就再也没想过放弃。”
房间安静得能听见霓虹灯管的电流声。
花痴开低头看着自己的手。
那双手骨节分明，指腹上有厚厚的茧，虎口处有一道很淡的疤——那是十二岁那年留下的。
他记得那天晚上的月光。
记得每一颗骰子落地的声音。
记得自己蹲在地上捡骰子的时候，眼泪砸在手背上的温度。
那时候他以为自己是在为那副骰子哭。
后来他才知道，他是在为自己哭。
为一个从未见过父亲、母亲生死不明、被一个老头子从死人堆里捡回来的孤儿哭。
但那也是他最后一次为自己哭。
从那以后，花痴开再也没有流过眼泪。
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