天阙城的清晨和夜晚是两个世界。
夜晚的天阙城是赌徒的天堂，灯笼高悬，骰声如雷，每一个转角都有人在赌命。
可清晨的天阙城是属于普通人的——卖豆浆的老汉推着车从巷子里出来，蒸笼上的白气一团一团地往上冒；菜贩子蹲在路边把青菜码得整整齐齐，偶尔扯着嗓子吆喝一声；一个妇人抱着孩子从药铺里出来，孩子哭个不停，妇人哄着，脚步匆匆。
花痴开走在这些人中间，没有人多看他一眼。
他穿着一件洗得发白的灰布长衫，头发随便扎在脑后，脸上没有表情——不是冷漠，是放空。
像一个还没睡醒的普通人，混在早起的市井人群里，不显山不露水。
这是夜郎七教他的第一课：真正的赌徒，走在街上不能被人认出来。
不是因为怕，是因为一旦被人记住，你就有了形状。
有了形状，就有了破绽。
他走到街角的一个早点摊前，要了一碗豆浆、两根油条。
豆浆很烫，他用嘴唇抿了一口，烫得微微皱眉。
卖豆浆的老汉看了他一眼，咧嘴笑：“客官，头回来天阙城吧？
我们这儿的豆浆是滚开的，得慢慢喝。”
“是头回来。”花痴开说，语气平淡。
“来办事的？”
“嗯。”
“办完了早点走。”老汉压低了声音，“这两天城里不太平。
听说来了什么大人物，客栈都不让随便住了。”
花痴开咬了一口油条，嚼得很慢：“什么大人物？”
“谁知道呢。”老汉摇头，“反正跟赌有关的事儿，咱老百姓少打听。
天阙城这地方，赌桌上赢的钱，十个有九个带不出去。”
“那还有一个呢？”
“还有一个啊，”老汉笑着指了指自己的脑袋，“得带着脑子出去。”
花痴开也笑了。
他把油条吃完，豆浆喝干净，从怀里摸出几文钱放在桌上，站起来的时候忽然问了一句：“老人家，城南关帝庙怎么走？”
“顺着这条街一直往南，过了三座石桥，看到一个岔路口，走左边那条，再走一炷香的功夫就到了。”老汉说着，又补了一句，“关帝庙香火不旺，你去那儿做什么？”
“见一个人。”
“什么人？”
“一个卖糖葫芦的。”
老汉愣了一下，随即哈哈大笑：“客官说笑了，关帝庙那儿哪有什么卖糖葫芦的？
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