“孩子，娘跟你说这些，不是要你学你爹。
你是你，他是他。
他的路，你走不了。
你的路，他也走不了。
娘只是想告诉你——”
她看着花痴开的眼睛，一字一句地说：
“开天，不是赢出来的。
是输出来的。”
花痴开沉默了很久。
他想起自己这些年的赌局，想起每一次输的时候那种懊恼、不甘、愤怒。
他从来没有想过，输，也是赌的一部分。
输得起，才是真正的赌者。
“娘，我懂了。”
“真的懂了？”
“真的懂了。”
女人看着他，目光里满是欣慰。
“好。”她站起身，走到墙边，把那幅“痴”字取下来，递给他，“这是你爹留给你的。
带着它，去见他。”
花痴开接过那幅字，手有些发抖。
纸已经泛黄了，边缘有些破损，墨迹也有些褪色。
可那个歪歪扭扭的“痴”字，还和当年一样，丑得理直气壮。
“他在哪儿？”
“还在那张牌九桌。”女人说，“这十五年来，他一直坐在那里，等一个人。”
“等谁？”
女人笑了笑，没有回答。
她只是轻轻推了他一下，说：
“去吧。
他在等你。”
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