他输了。
他先开口了。
花痴开看着他，没有说话。
“施主不必开口。”和尚摆摆手，“贫僧输了就是输了。
愿赌服输，这是赌徒的本分。”
他站起身，拿起那个木鱼，双手捧着，递到花痴开面前。
“这木鱼，贫僧守了三十七年，一下都没敲过。
不是因为不想敲，是因为不敢敲。”
他顿了顿，目光落在那个木鱼上，眼神里有一种说不清的东西。
“三十七年前，贫僧还是个年轻和尚，云游四方，普度众生。
路过这座桥时，看见这个孩子坐在这里哭。
贫僧想带他走，他不肯。
贫僧想替他念经超度那些死去的人，刚拿起木槌，天局的人就来了。”
“他们说，你想留下可以，做守关人。
贫僧答应了。
可拿起木槌的时候，贫僧忽然想——这一槌敲下去，那些死去的人真的能听见吗？”
“如果不能，敲它做什么？”
“如果能，贫僧又凭什么替他们超度？”
他低下头，看着那木鱼，声音越来越轻：“所以这三十七年，贫僧一下都没敲过。
不是守关，是守自己。”
花痴开接过木鱼，捧在手心里。
木鱼很轻，轻得像一片枯叶；又很重，重得像三十七年的岁月。
“大师，”他终于开口，“您知道这木鱼为什么是空的吗？”
和尚抬起头，看着他。
“因为敲的人心里有什么，木鱼就响什么。”花痴开说，“您三十七年不敢敲，不是怕敲不响，是怕听见自己的回音。”
和尚愣住了。
花痴开把木鱼递还给和尚：“这东西，我不需要。
您留着，找个没人的地方，敲一次试试。
敲完之后，不管听见什么，都别害怕。”
和尚捧着那个木鱼，双手微微颤抖。
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