他转头望向海天相接处那线渐亮的鱼肚白。
“直到四十年前那夜，我把何生的眼睛放在桌面上，问他：你方才抛出骰子时，闭眼了吗？”
言午的声音低下去。
“他说，我是盲人，睁眼闭眼何异？”
“我那时忽然想问他另一句话。
我想问他——何生，你信我会把眼睛还你吗？”
潮声很大。
言午的声音很轻。
“我没有问。
因为我怕他答。”
他沉默了很长时间。
久到海天相接处那线鱼肚白变成淡金，久到铅灰的云层裂开第一道缝隙，久到第一缕晨光照在这块与世隔绝的黑岩上。
“我赢回他的眼睛，”言午说，“把它们锁进檀木匣里，带着这张赌桌、这把椅子，把自己关进了那座山谷。”
他顿了顿。
“我没有还他。”
“为什么？”花痴开问。
言午没有回答。
他把那三枚骨骰推向前。
不是推向花痴开，是推向黑岩边缘。
再往前一寸，就会落入潮水。
“你知道你父亲花千手第一次来见我，问我什么吗？”
花痴开摇头。
“他问我，”言午说，“何先生的眼睛，您带在身边吗？”
花痴开怔住。
“我说带在身边。
他说，我能看看吗？”
言午的手指停在那三枚骨骰边缘。
“我打开檀木匣。
他把那只粗陶碗捧在掌心，对着窗外的光，看了很久。
然后他说：言午先生，何先生的眼睛很亮。”
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