花痴开点头，指向第二枚：“这枚背面有烧痕。
永昌八年腊月，邻街布庄走水，火势蔓延到春雪堂。
堂中兄弟全力救火，这枚铜钱是从火场中抢出来的账箱里找到的，当时贴在一块烧焦的布片上。”
一枚，两枚，三枚…
两人你一言我一语，将十二枚铜钱背后的故事一一还原。
有的是赌徒倾家荡产前的最后一注，有的是浪子回头金不换的见证，有的是兄弟义气的抵押，有的是儿女情长的信物。
每一个故事，都是一段人生。
每一枚铜钱，都承载着春雪堂曾经的温度。
说到第十一枚时，守关人忽然顿住了。
那枚铜钱很普通，正面“通宝”，背面无字，但边缘有一道深深的凹陷，像是被什么重物砸过。
“这枚…”守关人手指颤抖，“这枚是我给你的。”
花痴开点头：“永昌九年秋，我五岁生日。
您用这枚铜钱给我变戏法，说‘小开啊，你看，铜钱在手心一转，就能变出糖来’。
结果您手笨，铜钱掉在地上，被门槛砸凹了。
我哭了一下午，您就跑去买了全城最贵的桂花糖哄我。”
守关人捂住脸，肩膀耸动。
良久，他放下手，眼眶通红：“最后这枚呢？”
花痴开拿起第十二枚铜钱——这枚最新，几乎是全新的。
“这枚没有故事。”他说，“是我三年前自己打的。
正面‘春雪’，背面‘重生’。
我想着，若有一天能重建春雪堂，这就是第一枚入账的铜钱。”
守关人长叹一声，瘫坐在椅子上。
“我输了。”他说，“我记得所有的过去，但你…你看见了未来。”
花痴开摇头：“不，是平局。
您说出了十一枚的故事，我也说出了十一枚。
最后一枚，不算。”
守关人怔怔地看着他，忽然笑了，笑得悲凉又释然：“你果然是你父亲的儿子。
连这心软的毛病都一样。”
他站起身，走到墙边，转动一个烛台。
墙壁轰然移开，露出一条向上的石阶。
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