他揉了揉有些发酸的脸颊肌肉，长长地出了一口气。
“这种演法太消耗精力了，既要演一个人，又要演一个正在努力装人的程序。”
他走到沈星辰身边，接过她递来的温水喝了一口。
“不过这前十二集的剧本结构改得确实好，把所有的情感拉扯全在这里引爆了。”
沈星辰摘下耳机，笑着翻开了手边下一页的乐谱分镜。
“剧情既然已经揭底，那后面的戏份，我的音乐也要跟着彻底变奏了。”
“他既然暴露了非人类的身份，我就不能再用那种工整的流行和弦了。”
她拿起笔，在乐谱上快速地修改了几个音符的走向。
“接下来的追逐戏和内心挣扎，我要用最撕裂的重金属摇滚和极其随性的爵士人声来做碰撞。”
“用那种毫无规律可言的活人嗓音，去撞击他那颗不存在的完美心脏。”
苏凡听着她的构思，眼睛微微亮了起来。
“这个想法很大胆，把听觉上的混乱和视觉上的绝对理性形成强烈的反差。”
剧组的场务们已经在飞快地打扫地上的玻璃渣，紧张地准备着下一场戏的布景。
在这个连喝水都要掐着秒表的竖屏时代，没有人敢轻易停下脚步。
但对于凌天娱乐的这群人来说，快节奏绝不等于流水线上的粗制滥造。
他们不再去重复那种永远在和资本打脸互撕的烂俗套路。
而是真正的沉下心来，在一秒钟的镜头里死磕一个眼神。
在一轨音频里，反复推敲一个鼓点的情绪。
哪怕是一部主攻下沉市场的娱乐短剧，他们也要在里面刻下属于人类最真实的温度。
连轴转拍摄完那部短剧的前十二集后，凌天娱乐的核心团队罕见地给自己放了一个长假。
魔都的喧嚣和无休止的通告，被他们极其果断地抛在了脑后。
苏凡和沈星辰没有带任何助理，轻装简行地来到了一座位于滇南大山深处的古镇。
这里没有刺眼的聚光灯，也没有无处不在的狗仔镜头。
清晨的青石板路上，弥漫着一层淡淡的晨雾。
街道两旁是木质结构的吊脚楼，空气中飘散着普洱茶的醇厚香气。
苏凡穿着一件洗得发白的棉麻衬衫，脚上踩着一双极其普通的布鞋。
他手里拿着一把刻刀，正坐在一家老木雕店的门槛上，跟一位七十多岁的老手艺人学雕花。
“演戏演到了极致，往往会陷入一种自嗨的技巧陷阱。”
苏凡一边笨拙地削去木头上的边角料，一边低声自语。
为了准备下一部文艺片中“盲人木雕师”的角色，他已经在这里枯坐了整整三天。
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