“如果我们在这里妥协了，用那些注水的重复废话去糊弄过去。”
“那整个人物弧光就彻底崩塌了。”
苏凡走到茶几前，拿起那份被毙掉的初稿大纲。
“你们看看这些被外包团队写出来的对白。”
“全是车轱辘话来回说，情绪没有任何递进，像是一个没有感情的文本生成器在无限循环。”
“这种充满了重复感的苍白文字，放到镜头前，100%会让人觉得是疑似ai写出来的工业废料。”
沈星辰正盘腿坐在地毯上，怀里抱着那把缺了一个角的旧木吉他。
听到苏凡的话，她深有同感地点了点头。
“音乐上的感觉也是一样的。”
“这段戏的配乐，我试了五种不同的和弦走向，都觉得不对劲。”
沈星辰的手指在琴弦上漫无目的地拨弄着，发出零星的单音。
“如果我们连自己都感动不了，怎么去感动屏幕外的观众？”
房间里再次陷入了漫长的死寂。
窗外的雨渐渐下大了，雨滴砸在木质的屋顶上，发出细密而沉闷的声响。
这也正是他们一直以来刻意避免的创作陷阱。
当一个团队习惯了不断地去战胜外部的强敌、习惯了用降维打击去惊艳四座时。
他们最容易忽略的，反而是自己内心深处最细腻、最平淡的那一丝涟漪。
不需要歇斯底里，也不需要极端的生理挑战。
这场戏，需要的是一种洗尽铅华后的真实。
苏凡重新坐回了窗前的单人沙发上。
他闭上眼睛，安静地听着窗外的风雨声。
“主角活了十万年，他看过了太多的生死离别和宗门覆灭。”
“当新弟子极其愤怒地质问他，为什么不去争夺天下第一时，他心里在想什么？”
苏凡像是在自言自语，又像是在向林天和沈星辰提问。
“他不会愤怒，因为他早就过了那个热血沸腾的年纪。”
“他也不会讲什么大道理，因为时间本身就是最无情的道理。”
苏凡极其缓慢地睁开眼睛。
他没有站起来，也没有做任何夸张的肢体动作。
他只是极其随意地，将手搭在了沙发的扶手上，手指轻轻敲击着真皮表面。
“他可能……只是觉得这雨声有些吵。”
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