绝望太过庞大，反而让人失去了挣扎的力气。
剩下的，只有最原始的本能——
站着，握着武器，盯着可能涌来死亡的方向。
慧觉老僧缓缓抬起手，用那干涩的、却仿佛能钉入每个人灵魂的声音，一字一句地说道：
“它们又来了。”
停顿。
风声呼啸。
“这次，规模更大。”
他的目光扫过墙头，扫过院中，扫过大殿门窗后那些惊恐的眼睛。
然后，他说出了最后三个字，声音不大，却像重锤，砸在每个人心上：
“准备，”
“死战吧。”
命令像冰水，浇灭了最后一丝混乱的火焰。
人们沉默地移动，回到岗位，调整姿势，检查武器。
脸上的表情褪去了惊慌，只剩下一种认命的、木然的僵硬。
有人低声念着佛号，有人反复摸着手中简陋武器的柄部，有人闭着眼，胸口剧烈起伏。
马权拍了拍火舞的肩膀，什么都没说，转身走向正门后方。
那里已经聚集了四五个相对健壮的僧侣和幸存者，手里拿着长矛、柴刀、还有一根碗口粗的顶门杠。
看到马权过来，他们默默让开了一点位置，眼神复杂——
有依赖，有怀疑，也有一丝同处绝境的共鸣。
马权站定，独臂握紧了刀柄。
刀身冰凉，寒意顺着手掌往胳膊里钻。
他（马权）尝试调动丹田里那点残存的九阳真气，回应微弱得可怜，像风中残烛，只能勉强在左肩伤处维系一丝微不足道的暖意，缓解那持续不断的钝痛。
不够。
远远不够。
但够了。
马权对自己说。
握刀的手，稳了下来。
他（马权）透过门板的缝隙往外看。
一片混沌的雪白和黑暗。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........